Un pays qui n’existe pas
Chez vous aussi, je suppose, les sujets appartiennent aux camps avant d'appartenir aux faits.
Chez moi, en Vélonie, c'était devenu une loi naturelle. Une question surgissait, l'école, l'eau, la fin de vie, et avant même qu'on ait pu la regarder, elle avait un propriétaire. Un parti l'avait ramassée. À partir de là, la question était morte : il n'y avait plus rien à comprendre, il n'y avait plus qu'à choisir son côté. Y réfléchir trop longtemps devenait suspect. Les sujets les plus graves de mon pays sont morts comme ça, l'un après l'autre. Pas faute d'importance. Par excès de propriétaires.
J'ai été journaliste, là-bas. J'ai passé quinze ans à commenter les positions des uns et des autres en croyant faire mon métier. Il m'a fallu une histoire personnelle, que je raconterai ailleurs, pour comprendre que je regardais les joueurs et jamais le jeu. Les positions changent, s'échangent, se revendent. Les méthodes, elles, restent. Le ballon d'essai, la petite phrase, l'affaire qui en enterre une autre : aucun camp ne les possède, tous s'en servent, et personne n'en parle, parce que parler des méthodes n'a jamais fait gagner une élection.
Je vis désormais de l'autre côté de la frontière, à Halvern, où j'écris ces lettres. Et je mesure ma chance : vous lirez les histoires de mon pays comme des nouvelles d'un pays étranger. Aucun nom ne réveillera vos loyautés. Aucun des partis n'est le vôtre. Vos réflexes resteront tranquilles, et pour une fois, vous verrez la mécanique nue.
Voici donc le contrat. Le journal note, presque chaque jour, une mécanique de mon pays. Et quand elle mérite une vraie histoire, la lettre arrive : un récit, sans que je vous explique rien pendant qu'il se déroule, puis le carnet, la mécanique nommée, démontée, repérable. Pas de morale. Pas de camp. Pas de prêt-à-penser : je tiens la lampe, le chemin est à vous.
Une dernière chose, avant que vous n'alliez vérifier sur une carte.
La Vélonie n'existe pas. Ses méthodes, si.
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